LA POÉTICA DE:
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*Licenciado en Literatura, Magister en Literatura Colombiana y Latinoamericana de la Universidad del Valle.
Cursó especialización en pedagogía de la Lengua escrita en la Universidad Santo Tomás. Profesor de Literatura en la Universidad del Valle hasta 1997. Actualmente ejerce como profesor en la Universidad Nacional de Córdoba, en el programa de Licenciatura en Educación Básica con énfasis en Humanidades –lengua Castellana-.
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*Antonio Mora Vélez (1942) es un escritor, gestor cultural, abogado, periodista de opinión y profesor universitario colombiano. Considerado uno de los padres de la ciencia ficción colombiana. Miembro fundador del Parlamento Nacional de Escritores de Colombia y de la Asociación de Escritores de la Costa. Miembro fundador de la Tertulia Literaria El Bocachico Letrado y del Grupo Literario EL TUNEL.
JOSÉ PALOMO ZURIQUE*
Colombia
ENTRE VOCES
La Lección
A Roque Dalton
Verbo incendiario,
aprobaste la crucifixión de Cristo
porque repartió el agua del amor
en vez del ácido final de la sedición.
Los verdugos en público lo crucificaron
por subversivo de la palabra.
Hoy es ave invisible
que atraviesa tierras, mares, cielos
y anida en los corazones de la gente buena.
A ti también, hermano, te secuestraron
los barrabás de este tiempo
y sin piedad te torturaron
por guerrillero de la palabra.
Quienes en vida te apreciaron
por cielo, mar y tierra te han buscado
y ni un pelo de tu cabellera rebelde han hallado.
Hermano, algo te faltó aprender
de la lección del Maestro,
algo te faltó aprender…
Arrieros en el Camino
A Octavio Paz
Hijo del valle de Anahuac,
demiurgo de la belleza trascendentalista,
el agua sigue muda, encarcelada,
peor aún: envenenada por la mano del hombre.
Tus hermanos ya no habitan amorosamente
entre la piedra y la flor.
Divididos por el odio y la mezquindad,
unos mueren con la piedra adentro;
otros, dilapidando el tiempo
deshojando margaritas.
Como lo reveló la musa que habitaba en tu alma,
el tiempo sigue comiéndose al hombre,
el dinero al tiempo.
Pregonaste que alegría y pena ni se compran ni se venden.
Tus detractores insisten en hacerlas perros calientes,
melodramas enlatados,
conciertos al aire libre,
novillas de pasarelas,
artículos de supermercados.
Como en tus tiempos,
el dinero es plaga pandémica
que le chupa la sangre al hombre
y lo convierte en cero a la izquierda.
Como en tus tiempos,
el burro sigue ejerciendo de pedagogo,
el cocodrilo de redentor,
el conejo de policía,
la zorra de mandamás en la fiscalía.
En fin, nada ha cambiado todavía.
La Rosa Milagrosa
A Vicente Huidobro
Pregonaste a voz en cuello
que el verso es como una llave
que abre puertas,
que la mirada tiene poder creador,
que la palabra inventa mundos
y hace florecer la rosa en el poema.
Heraldo de la poesía pura:
O toda regla tiene su excepción
o tu profecía no se expandió más allá
de las praderas del deseo
porque la rosa que hizo el milagro
de ablandar el corazón de mi amada
no fue la que floreció en el poema,
sino la que corté en el jardín de mi abuela.
Oda al Cantor de América
A Pablo Neruda
Si pudiera convertirme en cóndor,
lo haría
para remontar los ríos arteriales de tu poesía
y besar el lomo de las cordilleras planetarias
que tú salvaste del olvido.
Si pudiera ser lombriz de tierra,
lo sería
para hollar la tierra
de la múcura caribe,
del moyo zenú,
aprender el idioma
del barro negro
y del barro rojo
que en tu canto general rescatas
de un mar de silencio y sangre.
Si pudiera convertirme en bejuco,
lo haría
para desafiar al viento
y treparme por el árbol jobo,
la ceiba roja,
la bonga gigante,
y desde su copa, beberme
la fragancia silvestre de tu poesía
de bosque y humo,
mirar en silencio la eclosión
de las semillas del viento
sobre la sabana seminal de América.
Si pudiera ser lechuza,
lo sería
para compartir en el país de tu poesía
la música de la noche,
el crepúsculo,
las cuatro lunas
con la iguana arco irisada,
los monos joberos
y sus monerías eróticas.
Si pudiera ser pájaro carpintero,
lo sería
para romper el silencio de la montaña,
volar en verano con la loica del sur,
la que te deslumbraba con su pecho estrellado
de constelación escarlata.
Pablo universal,
Cantor de América,
¿quién te dio esas palabras
que primorosas saltan de tu boca?
¿quién te dio ese canto vegetal, mojado
que anuncia el amanecer de la tierra,
el canto del sol herido, relampagueante,
que relata el tormento de Caupolicán y Láutaro?
¡Cómo no acordarme de ti,
si eres el viento verde
que rompió la urna de cristal
donde yacía presa y aburrida la belleza!
En Tu Soledad
A Miguel Hernández
Llamaste a tus hermanos
a derrotar la sombra de la soledad,
soñando en el trabajo digno,
en el amor sin telarañas, sin alacranes.
A que abandonaran por un tiempo
museos, bibliotecas, aulas sin emoción,
tertuliaran contigo
sobre la buena semilla de la tierra.
Abandonaran la pose de pavo real,
la palabra con toga,
hablaran de la emoción del día
sin barba postiza,
sin citas enciclopédicas.
Se bajaran del frío pedestal del intelectualismo
y te acompañaran a fogonear el terrestre sueño
de sembrar la vida de vida
como los campesinos siembran la tierra de trigo,
sin reposo, como lo hace el sol,
como lo hacen los enamorados.
Para que se convirtieran contigo
en nadadores de la alberca cósmica
y pudieran hablar con la verdad del agua.
No estás solo en tu soledad, poeta…
Tus hermanos siguen respondiendo el llamado.
En el Rincón de Tus Abuelos
A Luis Carlos López
En Apuntes callejeros
dices de una moza sandunguera y zalamera,
que cuando un viejo agiotista, le soltaba un beso
ella, envuelta en una carcajada, gritaba
vibrante y juvenil: ¡Adiós, papá!
En tu tiempo de mar y sol así era, así fue.
Las sandungueras y zalameras de hoy
al oír de un viejo verde, el mismo piropo de ayer
responden, envueltas en sonrisa fingida:
¡Huyyy, qué bien, papasote!...
¡A cien dólares el ratico;
a trescientos el ratote!
Fíjate, maestro, de ayer a hoy,
cómo han cambiado las costumbres
en el rincón de tus abuelos.
Guerrero de la Esperanza
A Giovanni Quessepp
En el bosque de tu poesía me topé
con Alguien se salva por escuchar al ruiseñor;
mi aburrimiento se transformó en alegría,
mi desencanto en encanto.
Poeta de cielo y tierra,
de mar y bosque,
ahora comprendo por qué quieres
apenas una canción,
una canción para la vida.
Quien desafía al olvido
es un guerrero de la esperanza.
EL Salvador
A León de Greiff
Aquí reinaba la poesía de un solo color
hasta que tu palabra de bagatela
se hizo sentir en las tabernas
de la Atenas suramericana.
Con lenguaje jocoso tejiste versos colorados,
Nadaste contra la corriente,
jugaste la vida contra todos y contra todo,
en una alcoba,
en un garito,
en una plaza de mercado,
apostándole al gallo tuerto de Barbarito.
La cambiaste por una sonrisa
y cuatro besos amargos,
por estrellas de papel,
por un salivazo de puta barata,
por el título de doctor
otorgado por lustrabotas en el parque nacional.
La entregaste por diez mentiras frescas
y tres verdades trasnochadas.
En esta tierra de leones,
tu palabra de tahúr salvó la poesía
de ahogarse en el mar de la sosería.
Atrevimiento
A Héctor Rojas Herazo
Con hambre canina
seguí el rastro de tu escritura
buscando los colores de tu poesía,
la moda que lucía en la calle,
la dirección de su mirada,
los rincones donde se escondía,
la playa donde el sol lamía sus llagas,
los parques donde exhibía sus humores,
la alcoba donde se dejaba acariciar de la soledad,
la mesa donde consumía las sopas de la nostalgia,
el patio donde masticaba sus sueños zarazos.
Estas hambres viejas las alimenté
metiendo el hocico en las totumas narrativas
de Respirando el verano,
Celia se pudre,
En noviembre llega el arzobispo.
Pero fue en la cocina de tu palabra lírica
donde sacié mi hambre de perro callejero.
En tus cocinados verbales descubrí
que un alma cuajada es un hueso duro de roer,
amasado con el zumo de uno mismo,
que moler los granos del sueño es una penitencia sin fin,
que las llagas no tienen fronteras y huelen a lo que es su dueño,
que los seres nostálgicos se alimentan de suspiros y madrugadas,
se convierten en devotos de los almanaques,
que el ser amado ausente lo cargamos en la frente,
lo llevamos en la mirada perdida en el filo de la tarde,
lo tenemos en la punta de la lengua,
en las palabras atascadas en el pecho.
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*Licenciado en Literatura, Magister en Literatura Colombiana y Latinoamericana de la Universidad del Valle.
Cursó especialización en pedagogía de la Lengua escrita en la Universidad Santo Tomás. Profesor de Literatura en la Universidad del Valle hasta 1997. Actualmente ejerce como profesor en la Universidad Nacional de Córdoba, en el programa de Licenciatura en Educación Básica con énfasis en Humanidades –lengua Castellana-.
LA POÉTICA DE:
ANTONIO MORA VÉLEZ*
Colombia
"Nada que es humano es puramente humano,
y nada de lo que vemos en el cielo
es puramente cosmológico.
Estamos envueltos en el cosmos"
Timothy Ferris
LOS CAMINANTES DEL CIELO
(Poemas - parte I)
“A mi esposa: Idalia Ortiz
A mis hijos: Antonio Carlos, Oscar Javier y Glitza Beatriz
por haberme permitido dedicarle a la literatura
un tiempo que ha debido ser para ellos.”
I.- POEMAS DEL COSMOS
EL Gran Arquitecto
La Armonía de las estrellas
Da testimonio de tu obra
Lo mismo las distancias exactas
Que separan las partículas del átomo
Los planetas son tu esquina
Más querida, los azules
Porque en ellos reverdece
El pensamiento
Nada gira sin que antes gire
En tu conciencia
La forma de todo lo existente
Es la misma forma de tu sueño
Y no estás más allá
Ni en las profundidades del cosmos
Ni en el corazón de los protones
Ni en el alma de los hombres
Somos nosotros quienes estamos
En tu seno
Navegando como ideas
En tu océano de amor.
1992
El Divino "Sphairos" de Empédocles
(Antes del Big Bang)
Eres el fuego de oriente
Preparándose para desplegar su horno
En alguna de tus playas
se broncean los quarks
esos pequeños seres de luz
que de tiempo en tiempo
deciden meterse
en este juego de Dios
para soldar la materia
de que está hecho el hombre.
1992-99
El Unvierso
Rítmico deslizar del polvo transportado
Por la luz de la nova que se muere
Minúscula aspiración de vida
Que moras en el centro de la génesis
Celo atroz del pensamiento
Cuerpo que piensa acomodando
Su forma a la otra forma
Flujo de estrellas que lubricas
Las turbinas de la vida
Lenguaje de fuego
Que anticipas al hombre
¡Materia sublimada!
Música del campo que mantienes
La armonía hasta el final del recorrido
Que luego se revierte
Y se contrae en el ojo de Dios
En busca de la síntesis
Señora de la noche
Que me cuentas las disputas
De los jóvenes fugaces
Que incendian los bosques
Con su grito
Delirio eterno de la sagrada
Identidad de mi conciencia con tu manto
Yo, pobre mortal
Ocurro a ti para contemplarte
Mientras tú, alfa y omega, espejo ilimitado
Despensa infinita
Continúas agrupando las moléculas del sueño
Juntando las partículas del hombre
Y derramando sobre sus sienes
Agua fértil del océano
Con la complicidad de las tinieblas.
1980-99
Galaxia
Caracol de fuego
Que fraguas la vida en tus aristas
Espiral de luz
Que portas el mensaje de los dioses
Escucha la voz de esta estrella
Que colapsa en uno de tus brazos
Y llena de amor
Esta franja del universo
Donde mora, inseguro
El pensamiento
1992
Estrella
La materia sale de tu llanto
En ráfagas
Y riega la epidermis del espacio
Hasta que se junta y forma
Las partículas del suelo
Por ti existen el surco alegre
de las aguas
El ulular del viento
Y la epopeya de los árboles
Eres la luz que iluminó a Jesús
Y que sembró en el corazón del hombre
El sentimiento
Vivimos en tu aliento
Y moriremos cuando tu fuelle
Agote su último latido
Y tu rostro cambie de tono
Por los siglos de los siglos
1992
Planeta
Cuenco de algas
Que viajas en la dirección
De la conciencia
Estallido detenido
Espejo desde el cual
El universo se contempla
En tu forma
El espíritu se libera del fuego
Y se instala
en la materia del hombre
1995
Homo Sapiens
Complejidad de átomos
Que ascienden
Singularidad en donde
Se oculta la entropía
Ventana abierta
Del espíritu
Tienes en tus genes
El mensaje de los dioses
Pero aún batallas
Contra molinos de viento
1995
Cometa
Lágrima infinita que emerges
Desde las orillas del silencio
Amenaza latente que pruebas
La consistencia de los sueños
Chasqui insuperable de otros reinos
Que vas y vienes
con polvo y hielo en tus alforjas
y un montón de soledades añadidas
No juegues al azar en estos predios
Apunta hacia otro cauce
Hacia el lugar de los planetas desnudos
Que te desean
Desde que Cronos almacenó en tus grietas
La semilla de los ángeles
1998
La Luna
Llegaste a este recodo del camino
Y te instalaste en la noche
De los hombres
Segura de tu luz regalada
De tu silencio
Y de la belleza de tus cambios
De rostro
Tu epidermis dibujada
Por el fuego de los dioses
Revela que el cosmos no es un lugar apacible
Por ello
Le escondes a los hombres
El enigma de tus ojos verdaderos
Y les muestras en tus siluetas de arena
El espectro del futuro
1998
Sirio
Tu luz se filtró por las ranuras del pasado
Y dejó las huellas de otros tiempos
En la cámara real del gran atlante
Los dogones de Africa
Te presintieron doble
En las filigranas de su ancestro
Tus dos caras esconden los misterios
De uno de tus pueblos destruido
Y la odisea de las mil naves
Y el hallazgo de este erial
en uno de los brazos
de Amaltea
Pocos saben
Que la semilla de tu exilio germinó
En La Tierra de los simios
Y que tus hijos, los gigantes
—ignorando tu grandeza—
Aún te miran con los ojos del sueño
1998
Asteroides
Vértigo en el espacio del pasado
Armonía de notas disgregadas
Cada fragmento de tu danza
Guarda pedazos de glorias olvidadas
Tu ser anterior
Pleno de agua y de ilusiones
Fue la posta del ancestro
1998
El Espacio
En tu lecho de espumas
Los astros resignados siguen
la curvatura de tu esencia
Por tus paredes globulares
La energía de otros tiempos se filtra
Se congela y forma la materia
De las cosas
En tus mallas de luz
Los infinitos se confunden
Las galaxias y los cúmulos se alejan
cuando tus láminas
Se abren y se expanden con el tiempo
1999
La Luz
Tus viajes siderales
Nos muestran
El decorado de otros tiempos
El pasado en la retina del presente
Eres y no eres
Al sobrepasar los umbrales
Del misterio
La geometría que te ordena
Es la cuna de ese brillo
Que nos permite manosear
La substancia del mundo
Los físicos te limitan
A las alturas del cuanto y de la onda
Del espacio y la energía
Con la llegada de los dioses
Pasaste a ser por siempre
Símbolo del logos
1999
II.- POEMAS ANTRÓPICOS
Los Cosmonautas
Los cosmonautas de La Tierra
Tejen la ruta de la vida
Mientras extienden los anillos
Del camino
Hacia la franja del eco
Ellos saben que el cosmos
Tiene los bosques abiertos
Y que el planeta es un solar
Que se estrecha
Y que limita el sueño de los genes
Por eso atornillan y ensamblan
Y miran de soslayo, esperanzados
La curvatura azul
Desde la parte oscura de la nave
1992
Relatividad
Regresaste del futuro
Confundido con las palabras nuevas
Que escuchaste en Baikonur
Ahora tu patria es un inmenso
Campo de pedestales solitarios
Y en las portadas no figuran
Koljosianas sonrientes
Ni el trigo que germina
Ni las estelas de las naves
que hienden el celofán del cielo
Piensas en Einstein
En los posibles viajes
Por las aristas del tiempo
Bajas lentamente de la cápsula
Y empiezas a sentirte
Cosmonauta Serguei
Visitante del pasado
1992-95
La Maestra del Challenger
Se te acabó la vida en la barahúnda del fuego
Mientras nosotros, atónitos
No alcanzábamos a descifrar
La trayectoria de tu pánico
En el perfil doloroso de la imagen
Los destellos de tus sueños de maestra
Se confundieron con las pavesas del impacto
Y el borbollón del mar que guardaba tus lecciones
Consumió la ilusión
De tu horizonte
En este lado de La Tierra
Acompañados del amor y del vino
Esperábamos el triunfo del Hombre
Pero la estela tenebrosa
Engendró la expresión del horror
Entre tus pares
Y silenció tu voz de cielo
1992
Yuri Gagarin
Comandante de los sueños
fenecidos
y pionero de la búsqueda
Sabías que el cosmos
Es el verdadero hogar del hombre
Y que esta tierra es apenas
Una aldea en el camino
Tu primer vuelo acercó el retorno
De los dioses
1999
Los Náufragos de Tunguska
La nave arrojó sobre la taigá
El fuego de su vientre
Y un golpe huracanado calcinó
las hojas de los árboles
y anegó de luz el horizonte
Audaces y valientes, los astronautas
Aterrizaron en la cima del mundo
Y allí tuvieron que aprender a respirar
El aire de los lamas
A comer su puré de leche con cebada
Y a morir con la esperanza
Del retorno
Hoy, olvidados del mundo
Los hijos de esos náufragos
Aún conservan en la nave de sus ritos
El silencio de los discos de piedra
Y la imagen borrosa de sus mitos
1999
Valentina del Cosmos
Tu salto a las estrellas
Un reproche a los dioses
Del ancestro
Por haber ultrajado a la mujer
De los orígenes
Tu salto a las estrellas
La obsesión por el éxodo
De los astronautas del pasado
1999
Neil Armstrong
Tus huellas grabadas
En la luz de nuestra noches
Están allí, perennes
A la espera de otros vientos
Los poetas de tu tiempo
Te vieron en el lecho de los sueños
Cabalgando sin ganas
Sobre los muslos de arena
De una novia deslustrada
Desde las orillas de la esfera
Los dioses angustiados
Te eligieron
Capitán de esa silente estación
De la esperanza
Ahora
Después de tantas lluvias
Y en la hora del ocaso
Sientes unas ganas infinitas
De volver a reeditar los pasos
Del encanto
1999
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*Antonio Mora Vélez (1942) es un escritor, gestor cultural, abogado, periodista de opinión y profesor universitario colombiano. Considerado uno de los padres de la ciencia ficción colombiana. Miembro fundador del Parlamento Nacional de Escritores de Colombia y de la Asociación de Escritores de la Costa. Miembro fundador de la Tertulia Literaria El Bocachico Letrado y del Grupo Literario EL TUNEL.
LA POÉTICA DE:
ANTONIO DUMETT SEVILLA*
“Nada es más hipócrita que la eliminación de la hipocresía”
F. Nietzsche
Hipocresía
Habrás de saber Farid, el Can que creíamos amigo sincero,
que entrenado me ofrecía una copa de vino,
el mismo Can que marchó con los idus de marzo
hasta extender su macabra cortina
volvió esta mañana y lamió mis heridas…
Desde que se mudó a la casa de Maestra Intolerancia
donde recibe alimento y obedece a sus órdenes
lleva en su rostro la hipócrita máscara del odio color…
La Maestra lo ha entrenado para que en sus fauces desgarre al poeta
asesine metáforas y con su lengua distorsione el paisaje de la verdad.
Aun así Farid, cada que puede con sangre en su hocico
se acerca a lamer mis heridas
Acaso Farid: “¿Será que la amistad en el día es la asesina en la noche?”
No sabe ese mísero Can, que un pretérito destino castró su presente
y que soy único hijo, letra viviente, palabra de fuego, aeda del tiempo…
Mi País
Quien fuera Antoine de Saint-Exupéry para volver a escribir…
O el principito al pronunciar: “Solo con el corazón se puede ver el bien; lo esencial es invisible para los ojos”.
Te aseguro sin duda alguna, traería a sus letras el país que gravita en mi ser.
Un país de proscritas fronteras, donde la tristeza y el exilio sombras son, arenas de prehistórica soledad.
Donde la amistad es libre del hierro que chamusca la piel.
Un país situado en el centro de mi alma. Ese, es mi país.
Allí las noches desgajan ríos con historias que narran mis sueños…
No necesito descoloridos visados ni un pasaporte general
para refugiarme en él…
Y cada noche, como la música viajo a esa secreta región,
navegando luna tras luna,
para lavar mi conciencia manchada por el día canicular de la muerte,
que habita en tu país…
Máscaras
Hoy recibí una carta de la república más cercana a mi exilio
pero en esa orilla no veo tu aprecio tenderse como puente
por el que mis pisadas puedan transitar
deberías saber que en tu república la orilla está llena de hipócritas guijarros
allí se ha varado un odio sempiterno
en los olores mefíticos de muchas tardes muertas
y el cancerbero de tortura acrecienta en tu regazo los temores del infierno
la misma orilla en la que tu rostro se petrificó
en el mármol sórdido de un gélido buró…
donde una reina enana gobierna ese reino de barro
Dime ¿Qué harás cuando las 48 lunas dejen de brillar sobre tu rostro?
Alguien me ha dicho que usarás las máscaras que adornan tu puerta
¿Crees volver a engañar?
te olvidas que mi palabra es espada cortante
Y algo más te digo…
A donde huirás de la poesía…
Memorias de un Dibujo
¿En dónde se anidan los sueños?
No lo sé…
Lo único que sé,
Es que más allá de ellos, los colores del alma vuelan como eternas gaviotas.
Así quisiera frente al espejo encontrarme con Whitman y ver crecer sobre mi barba sus hojas de hierbas.
Y que los duendes de nuevo me hablen y que la Kabbaláh dirija mis pasos.
Y aunque sigo prisionero de esta canícula sin retorno voy mirando aletear
Un nuevo horizonte que redima mis huellas
Y, esos colores del alma que se posan en mi memoria
Son los que dibujan palabras sobre el amarillo papel.
Retrato
Mientras transito por el viejo puente de la 21
Aún sin subir el vidrio de mi imaginación
Deseo quedarme colgado en el retrato blanco y negro
De mi cuadra envejecida.
Descalzo y sin pudor, gritarle al viejo teatrero del pueblo
Que un día se marchó
Lo ridículo de su espalda en los burdeles de la 13…
Que las revoluciones terminan en buró
Que el mundo es circular aunque Nietzsche ya no esté
Y que las damas de Avignon siguen
Mostrando sus piernas en nuestra sociedad
Que mientras existan poetas las palabras tendrán alma
Y aunque las polillas se coman los lienzos y el viento
Desgaste mis manos
Aun así no moriré.
Peores Cosas
Hay peores cosas que la muerte.
Un golpe invisible al sentimiento
O esos olores que nos transportan día tras día
Como un flashback en un film que vuelve a suscitar
Un viejo dolor…
O aquello que siempre esperas y jamás llega…
Hay peores cosas que la misma muerte,
La tenacidad semanal de unos bolsillos sin
Esperanza alguna,
El estómago que engulle vivo a sus victimas
En gritos silenciosos que una hoja en blanco
Jamás escucha,
O la respuesta que no regresa.
Hay peores cosas que la muerte,
Los gnomos que ya no me hablan
Y tus pisadas que ya no encuentro.
Óleo Poético
Un día te sorprenderé al dibujar con el óleo de mi poesía
las líneas de tu rostro
Para que el mío pueda hallarse por siempre con el tuyo…
Susurraré en tu oído un “te quiero” en noches de mar
Mientras el tiempo me canta poemas que sobre tu cuerpo mi pluma escribirá
Dirán cuanto anhelo tu risa, tu agua y tu fuego
Tu mano en mi cara
Y tu dilatada pupila extraviándose en en la mía...
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*Seudónimo de Yehudah Abraham Dumetz Sevilla, Poeta y escritor colombiano. Graduado en Teología en la Escuela de Teología del Seminario Mayor de la Anglican Catholic Church (ACC) Santafé de Bogotá. Terminó estudios de Licenciatura en Educación y Humanidades con énfasis en Español e Inglés, de la Corporación Universitaria del Caribe. Miembro del Parlamento Nacional de Escritores; de la Asociación de Escritores de la Costa; presidente de la Unión de Escritores del Bajo Sinú UEBSI. Y miembro de la Tertulia Literaria El Bocachico Letrado. Actualmente es director Y maestro del taller literario “Candil de Palabra” en la Escuela de Artes y oficios de Lorica.
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